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Un dia recibi este email a mi correo, era un amigo que me contaba su tremenda aventura en Gales. Al leerlo, crei que se trataba de una broma, tras cruzarnos unos cuantos emails me confirmó que todo fue cierto. Le pedi fotos y me dijo que, misteriosamente, los 3 rollos de fotos que habian sacado en aquel viaje fueron velados por un incompetente en la tienda de fotos de aquel lugar.

Estamos ante el primer caso español de "Bruja de Blair"... veamos que pasó:

Estabamos una amiga y yo haciendo una tournée por el pais de Gales y llegamos a un pueblecito de esos de casas grises y humeantes.

Ibamos en plan jipilongui, con una tienda y tal y como atardecía nos fuimos a las afueras del pueblo a colocar la tienda.

Antes de salir por completo del pueblo nos encontramos con una valla herrumbrosa que era la entrada de una feria abandonada, indudablemente atraidos por el encanto del lugar, entramos, alli estuvimos un rato merodeando por las atracciones deterioradas, una noria, un pasaje del terror de esos con carritos mecánicos, unas sillas voladoras..., nos lo pasamos pipa.

Un poco mas alla había tambien un minigolf dejado de la mano de dios, con su molino, sus feos payasos que alguna vez debieron de abrir y cerrar la boca y todo eso.

Montamos la tienda en el mullidito cesped, pletóricos, no sin antes tontear con unos palos y mandarinas.

Ya de noche nos metimos en la tienda, nos fumamos un cigarrilo aromático y nos quedamos charlando un rato (lo de amiga no era un eufemismo).

Cuando estabamos empezando a cerrar los párpados, oimos un ruido sordo, despues otro, acompañado de un grito desgarrado y despues ya un constante golpear y gritar. Acojonadísimos dentro de la tienda no sabíamos que hacer, excepto fumar un porro tras otro, así estuvimos no se cuanto tiempo, pero a mi se me hizo eterno.

Cuando hacía ya un rato que habían cesado los ruidos, cogimos la linterna y nos lanzamos a todo correr al exterior. Cuando llegamos a la valla, iluminamos la salida y estaba semi- obstruida por una cabeza de payaso sonriente (añadanle en este momento un grito de chica al mas puro estilo de las pelis de chillidos de los cincuenta, y súmenle claro está, un grito de chico).

Ya completamente asustados, nos lanzamos de morros contra el bicho, cayendo de espaldas en el suelo.

Conseguimos no se como levantarnos y apartar el bicho, huyendo despavoridos hacía el pueblo donde pasamos la noche en un hostal-prostíbulo, entre gemidos de placer, temblando y fumando mas.

A la mañana siguiente volvimos a por la tienda (¿por que vuelven?, si sabemos que los van a matar, pensábamos nosotros, devoradores de cine de terror) y pudimos ver lo que había pasado, alguien, el de los gritos enfurecidos, se había dedicado a destrozar a hachazos todo el parque.

Metimos todo en una bolsa lo mas rápido que pudimos y nos largamos a buen paso.

Esto fue todo, no me negarán que tiene un punto muy cinematográfico y siniestro, realmente delicioso. (Me refiero al relato en si, no a como yo lo he contado, de una forma un poco improvisada y patatera)

Ismael, tiritando al recordar

| Comentarios (0) | Artículos  > La muerte  |  01/01/2000