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Por Dildo de Congost
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Sigo empeñado en creer que, entre los más de 100.000 visitantes que se dejan caer a diario por Putalocura, hay un buen montón de niños. Por eso, una vez más, voy a enseñarles cómo era la tele infantil de ayer: siniestra, cutre, destartalada, de cartón piedra, sí, pero también llena de imaginación extravagante y personalidades singulares. Así que, nada, prepárate un buen bocadillo de Nocilla, un gran vaso de Tang (con muchos posos) y sube al desván de la fantasía catódica.

HERTA FRANKEL: señora austriaca muuuy antigua, precursora del noble y esquizofrénico arte de la ventrilocuía televisiva. Aunque se formó en el prestigioso ballet infantil de Viena y trabajó varios años como actriz y cantante, Herta aterrizó en España en 1942, y aquí trabajó en musicales hasta que, en 1960, se convirtió en pionera de la tele infantil con el programa “Tiovivo”, gracias al cual ganó un premio Ondas.

Pero fue en “Fiesta con nosotros” donde se hizo famosa, gracias a su cardado extremo, su peculiar acento, su look de gran señora y sus desquiciadas marionetas, entre las que brillaba con luz propia la popular Perrita Marilín, un caniche con muy mala hostia (como todos los caniches) que con los años se convertiría en un icono vintage de culto gay.

También dio vida a otros muñecos, como Pepito, la ratita Violeta o la tía Cristina. Herta y sus muñecos desataron la fiebre de los ventrílocuos en España, haciendo reír y llorar a varias generaciones de niños con sus extraños chistes, en programas como “Día de fiesta” (1966-1969), “Vuestro amigo Quique” (1972) o “La cometa blanca” (1982).

Para bien o para mal, sin Herta no hubieran existido ni Mari Carmen y Sus Muñecos ni Monchito, Macario, Rockefeller y demás siniestras creaciones de José Luis Moreno. En los teatrillos de España, los avinagrados ladridos de la perrita Marilín nunca se apagan… aunque, desgraciadamente, ya no es la acartonada tía Herta quien les da voz (pues murió en 1996), sino sus herederos: la Compañía de Marionetas Herta Frankel (www.manorietarium.com). Recordemos su legado pop en esta pieza documental que resucita a la diva por unos segundos:

YUPI: marciano de peluche gordo y ñoño que me pilló ya algo mayor pero que me vi obligado a sufrir en silencio, porque antes (o después) ponían dibujos animados de la Warner.

Su programa “Los mundos de Yupi” se emitió sólo dos años: 1988 y 1989. No tuvo suerte, porque el reto era muy grande: sustituir al mítico “Barrio Sésamo”. Al buenazo de Yupi le tocó hacer olvidar a los niños que había existido Espinete. Y fracasó estrepitosamente.

Cómo odiaban los niños al pobre Yupi. Y aún más a su compinche Astrako, penoso émulo intergaláctico de Don Pimpón. Injusto, porque la serie tampoco era peor que “Barrio Sésamo”: básicamente era igual, pero en lugar de un erizo y un oso (o lo que demonios fuera Don Pimpón), estaba protagonizada por dos marcianos cuya nave caía en un típico pueblo español. Pero, como ya se sabe que en España la ciencia ficción no gusta, plaf, el programa se dio un batacazo más grande que el platillo de los extraterrestres.

Aunque la primera temporada se mantuvo a flote, la segunda se vio marcada por la muerte de Aurora Redondo (única cosa decente que pululaba la serie), que provocó un cambio radical en los guiones del programa: a partir de entonces, se desarrollaba totalmente en la nave de los marcianos, con lo cual la audiencia cayó bajo mínimos.

Sin embargo, el título dio lugar a una frase hecha que aún se pronuncia con frecuencia: “tío, estás en los mundos de Yupi”, como sinónimo de estar despistado. Yo odiaba a Yupi cordialmente, pero me caía un poco más simpático que Espinete por su condición de perdedor, que tan bien se evidencia en este video musical en el que Yupi convierte su depresión en horrísona cancioncilla:

LOS HERMANOS MALASOMBRA: tampoco les tocó un papel fácil a este par de dos. Porque los Hermanos Malasombra eran los malos de la serie “Chiripitifláuticos”, que se emitía por las tardes en los años 60.

Al principio, tenían un espacio dentro del programa “Antena infantil” para, poco después, debido a su enorme y merecido éxito, obtener su propio “chou”, para regocijo de los miles de fans que cada tarde encendían la tele para ver sus locuelas peripecias, sus chistes, sus juegos y sus numeritos musicales.

Era este un programa ingenioso, con buenos guiones, que no trataba a los niños como subnormales. Los protagonistas eran la empollona Valentina (“tan fina como una sardina”), el intrépido Capitán Tan (que siempre hablaba de sus presuntos y disparatados viajes, como haría años después Don Pimpón, pero con mucho más “charme”), el Tío Aquiles (que era el sensato, el serio, el que ponía orden) y Locomotoro (que cuando estaba contento decía “se me mueven los mofletes” y se inclinaba hacia delante como haría más de dos décadas después Michael Jackson en el video de “Smooth Criminal”).

Pero, sin duda, los extras tenían un encanto especial: ahí estaba ese niño de color negro llamado Barullo, ese payaso risueño que atendía por Poquito y, sobre todo, los malvados Hermanos Malasombra, que llevaban un total look de forajidos compuesto únicamente por prendas negras. Interpretados por los actores Luis González Páramo y Carlos Meneguini, los Malasombra, como su nombre indica, eran los encargados de hacer barrabasadas y dar mazazos a diestro y siniestro a los demás personajes del programa, que se suponía que eran buenos.

Su canción resume bien sus intenciones:
“Somos malos, malasombra
somos malos de verdad.
Somos como una espina
que solo sabe pinchar.
Y más malos que la quina.
Valentina, una sabihonda
es un pelma el Capitán,
y a ese gran Locomotoro
no lo podemos aguantar”.
Pero la peculiaridad más entrañable de los Malasombra era que a veces se volvían buenos y, entonces, como por arte de birlibirloque, sus trajes negros se convertían en blancos.

Pero el bien absoluto es muy aburrido y pronto los Buenasombra se empalagaban con tanta bondad y volvían a las andadas: sus trajes recuperaban el color negro y ellos seguían perpetrando trastadas y entonando su pegadizo himno al Mal. Cantémoslo con ellos:

SEÑOR CHINARRO: otro secundario de lujo, esta vez dentro del legendario show “Los payasos de la tele”, un programa que, precisamente, llegó a la pequeña pantalla española en 1972 para sustituir a “Los chiripitifláuticos”, ganándose la más profunda aversión de toda una generación.

Yo, que aún era muy pequeño, recibí a los payasos con los brazos abiertos, pero  recuerdo que mis primos mayores siempre se referían a los payasos con gravísimos insultos. Y no era para menos: vistos y comparados hoy, lo que ofrecían Gaby, Miliki y Fofó era un espectáculo sonrojante. Tal vez porque venían de las salvajes tierras sudamericanas, los payasos trataban a los niños como si fueran ganado,  dirigiéndose a ellos a grito pelado con un salvaje “¿cómo están ustedeeeeeeees?”. Pero a los críos nos encantaba e, invariablemente, contestábamos que estábamos “bieeeeeeeeen”.

Sin embargo, el programa no era totalmente malo, gracias a la llegada del perverso Fofito (que se merece un artículo aparte) y, sobre todo, a la brillante figura del Señor Chinarro, un personaje que no sólo quedó en la memoria colectiva y pasó a las enciclopedias de la tele, sino que prestó su nombre a uno de los más geniales grupos surgidos en España en la década de los 90.

Interpretado por el carismático actor Fernando Chinarro (fue idea de Gaby bautizar al personaje con su apellido auténtico), el señor Chinarro era, sencillamente, la percha de los golpes de los crueles payasos. Vestido con múltiples disfraces (bombero, guardia, médico…) su destino siempre era negro: acabar recibiendo los palos, las tartas, los botes de pintura, los chistes malos y los bromazos inclementes de los sardónicos payasos.

Como recordaba el propio Chinarro en una reciente entrevista, “me llegaron a disfrazar de mosquito, en un capítulo en el que me iba reduciendo de tamaño por culpa de un experimento”. Actor español de raza, de los de antes, de los que ya no quedan, Chinarro nunca ha dejado de hacer cine y televisión, marcando a varias generaciones. En los 70 con los payasos, en los 80 con distintos papeles en “La Bola de Cristal”, en los 90 haciendo del entrañable conserje de “Querido maestro” y en el siglo XXI con excelentes intervenciones en series como “Aída”, “Hospital Central” o “Como el perro y el gato”.

En cuanto al cine, comentar la filmografía chinarra nos llevaría una web entera pero, cortos aparte, digamos que ha intervenido en películas como “La mujer es cosa de hombres” (1976), “Camada negra” (1977), “El diputado” (1978), “Operación Ogro” (1979), “Gay Club” (1981), “Crimen en familia” (1985), “La sombra del delator” (1993), “Gente Pez” (2001) o “Isi Disi: Alto voltaje” (2006). Su oficio de actor es, pues, incontestable, aunque sin duda su obra maestra fue aquel increíble Señor Chinarro, aquel “loser” nato que se convertiría en icono viviente de una generación nacida para perder. Recordemos al Señor Chinarro con unas imágenes de archivo:

OLVIDO GARA: aunque ha destacado más como popular cantante orientada al público homosexual, para mí Alaska siempre será la presentadora infantil Olvido Gara (Ciudad de México, 1963), faceta que desempeñó con éxito entre los años 1984 y 1988, al frente del espacio “El librovisor”, dentro del mítico programa “La bola de cristal”, de Lolo Rico. Alaska, que en aquel programa era conocida con su nombre real, Olvido Gara, hacía de si misma y esta era su mejor baza: no actuaba, era tal cual.

Yo, que tenía once años cuando la descubrí, aluciné en colores: por primera vez, una presentadora infantil no se refería a nosotros, los niños, como si fuéramos bebés, ni nos gritaba, ni nos hacía la pelota para caernos bien, sino que nos hablaba de tú a tú, incluso con  cierto desprecio (no es ningún secreto: Alaska odia a los niños).

Esa actitud fría, distante y altiva me fascinó y, desde entonces, y durante cuatro años, fui fan de Olvido, aunque su faceta de cantante jamás me convenció (excepto cuando su voz se fundía con la del llorado Carlos Berlanga).

En “El librovisor”, el espacio que presentaba esta mujer con pinta de bruja postmoderna, se escenificaban o narraban diferentes episodios históricos, escritos por los guionistas de extrema izquierda Carlos Fernández Liria y Carlo Frabetti. Olvido Gara era, por decirlo de alguna manera, “la payasa seria”, equivalente contemporáneo a Gaby o al Tío Aquiles, mientras que varios comparsas (primero Miguel Ángel Valero “Piraña” –en el papel del “Detective Mantequilla”- y, más tarde, el dúo formado por Pedro Reyes y Pablo Carbonell) ponían la nota cómica para amenizar las, a veces un tanto monótonas, monsergas históricas de Olvido.

Se dice que, como el presupuesto era bajo y el equipo bastante locuelo, se improvisaba mucho, cosa que sacaba de quicio a Olvido, que, a pesar de su aspecto, siempre ha sido muy profesional en todo lo que hace. En aquella época, gracias a su pericia con el maquillaje y a sus formas mullidas, estaba incluso potable. Tras esta experiencia, Olvido, desgraciadamente, no volvería a hacer programas para niños y se centraría en su carrera musical, aunque volvería ocasionalmente a la tele más o menos adulta, interviniendo en programas como “Chan Ta Ta Chán”, “Cita con el destino”, “Lluvia de estrellas” o “Hermanos de leche”. 

En los últimos tiempos, su presencia mediática se ha escorado hacia la telebasura (“Dolce Vita”) o a la radiobasura (Cadena COPE). Pero nosotros preferimos quedarnos con el recuerdo de aquella Olvido Gara que nos fascinó de niños con un programa que, a pesar de haber envejecido un poco mal, está a años luz de lo que se haría después en la tele infantil:

JUAN TAMARIZ: genial mago e inmenso e hilarante comunicador todoterreno: sin apenas cambiar el registro, funciona tan bien con niños como con adultos.

Feo con avaricia, pero dotado de una simpatía innata, una bonhomía que se contagiaba y un sentido del humor incombustible, Juan Tamariz (Madrid, 1942) fue desde el principio un animal de televisión y un prestidigitador brillante y vocacional: a los cuatro años decidió que quería ser mago después de que sus padres lo llevaran a ver a un ilusionista.

Su ídolo infantil fue el mago Marlow y sus juguetes favoritos siempre fueron los juegos de magia. En cuanto pudo, ingresó en la Sociedad Española de Ilusionismo, y luego se curtió en el arte de la comedia trabajando de payaso y titiritero.

Dotado de un cerebro privilegiado, Juan estudió hasta cuarto de Físicas, aunque dejó la carrera para ingresar en la Escuela de Cine, su otra gran pasión: es autor de varios cortometrajes. Pero, al final, le pudo su amor por la magia y fundó la Escuela Mágica de Madrid, centrándose en su carrera de mago, en la que triunfó a nivel internacional: en el Congreso Mundial de Magia de 1973, celebrado en París, recibió el Premio de Cartomagia y el maestro de magos canadiense Dai Vernon dijo que “en mis más de 80 años de profesión nadie me ha engañado tan bien como Tamariz”.

Pero, además de hacer giras por todo el mundo y publicar libros de los trucos que inventa (y en ello sigue, pese a su avanzada edad), Tamariz, hizo mucha televisión. Empezó en el programa “Buenas tardes” (1972) y ya no paró: fue uno de los tacañones originales de “Un, dos, tres” y debutó en la tele infantil en el espacio “El recreo” (1977), donde se hizo muy popular entre los niños, que alucinaban con sus juegos de manos, sus trucos, sus chistes, su jeta (que parecía una careta), su melena (un inconfundible estropajo electroestático) y su célebre “chararararaaaaán”, que Tamariz canturreaba, tocando un invisible violín, cada vez que culminaba uno de sus grandiosos e inexplicables trucos. Pero, como siempre, es mejor verlo que contarlo. Play:

LETICIA SABATER: aunque la decadencia de la programación infantil española se inició con la aeróbica Miriam Díaz Aroca (y ese indigno y descafeinado sustituto de “La bola de cristal” llamado “Cajón desastre”), se puede decir que la Sabater fue la pionera de la telebasura orientada a menores.

Leticia era (es) una tía aparentemente buenorra, con sus tetas, sus curvas, su culo y demás, pero que, mirada con lupa, deja bastante que desear: patizamba, bajita, con un cutis terrible, rubia de teñido criminal (ella puso de moda las atroces raíces negras) y más bizca que Fernando Savater. Así era al principio; más tarde, el cirujano plástico arreglaría un poquito el desaguisado.

Leticia se forjó en la dantesca cantera del programa “Por la mañana” (del somnífero Jesús Hermida), aunque su éxito se lo debe, más bien, a su buen hacer en el nada sutil arte del calientapollismo: poniendo caritas de chupapollas, con ese eterno rictus de mala y esos ojuelos de viciosa, y moviéndose como si estuviera en la antesala de una casa de putas, conseguía endurecer los pitos de los niños.

Este, y no otro, fue el secreto de su éxito. Leticia Sabater (Barcelona, 1966) debutó como presentadora infantil en 1990, en el programa “No te lo pierdas”, que sustituía al “Cajón desastre” antes mentado. Aunque al principio era una chica más recatada, con sus camisetas de Micky Mouse y su cardado ochentero, en 1991 pasó efímeramente por la serie “Taller mecánico” del inmenso sátiro Mariano Ozores… y su vida no volvió nunca a ser la misma: fichó por Tele 5, la cadena más extrema, donde Leticia, que no se caracterizaba precisamente por su elegancia, encajó perfectamente. Con una visión de la condición infantil absolutamente trasnochada, la vulgar Leticia no es que tratara a los niños como imbéciles, es que los trataba como si fueran extraterrestres: gritaba, les llamaba “compis”, daba saltos y hacía todo tipo de aspavientos con un único objetivo: mover mucho sus tetas de silicona y que los niños no cambiaran de canal.

Y no cambiaban: ni ellos ni, mucho menos, sus padres. Por eso, aunque Leticia ha intentado por todos los medios ascender a la programación para adultos, las cadenas la encasillaron como presentadora infantil… y ahí se ha quedado. Desde 1991, perpetró un buen  montón de shows basura para críos, como “Desayuna con alegría”, “A mediodía, alegría”, “Vivan los compis”, “Mucha marcha” y un largo e inenarrable etcétera.

En el año 2000, Leticia decide que está hasta el coño de niños y tira la toalla infantil para intentar hacer algo más adulto: y es que los años no pasan en balde, ella ya no es ninguna jovencita y los críos no se tragan a una señora hiperoperada que los trata de “compis” cuando podría ser su abuela. Y menos ahora, que tienen la Play y la Internet (esta última llena de tías buenas en pelotas al alcance de todos los chavales).

Así que, tarde, mal y arrastro, Leticia tiene que incorporarse al complicado mercado adulto. Y, tirando de los contactos hechos en la tele, no le ha ido mal del todo y, aunque ahora es una más, su carrera postinfantil le ha dado pingües beneficios: participó en la obra infantil “El mago de Oz”, en el reality “La selva de los famosos”, en la adaptación teatral de “Sexo en Nueva York” (junto a la enorme –físicamente- Loreto Valverde) y hasta hizo algún insignificante pinito en el cine y algún posado en pelotas para revistas tipo “Interviú” o prensa del corazón “trash”.

Hoy, su presencia catódica es un goteo intermitente por distintos programas de más o menos tirón, donde ejerce de comparsita calientapollas, pero ya sin cortarse: los fans de Putalocura aún no habrán olvidado su aparición en “Sabías a lo que venías”, enseñándole la entrepierna a Santiago Segura y conejeando con Torbe.

Tal vez, en unos añitos, Leticia se reciclará en animadora de la Tercera Edad. Igual así no le va mal. Pero aquellos que fueron niños entre 1991 y 1999, sin duda, no olvidarán nunca los pajones castellanos que se hicieron con esta lasciva entretenedora de impúberes y la mejor prueba es este video de gimnasia, que, dirigido originalmente al público infantil, ha sido calificado de “no apto para menores” por YouTube. Con él, queridos niños, ponemos carta de ajuste y nos despedimos hasta la próxima emisión:

| Comentarios (5) | Ocio  > Televisión  |  15/02/2008